Cine mudo y la barranca.

Fui a la cinetéca a ver El fantasma de la ópera musicalizada en vivo por el grupo la Barranca. ¡Genial!,la película por si sola es buenísima,historia muy bien contada, el maquillaje del fantasma; La música acompañó muy bien las acciones y seguía sonando a la barranca, aún a pesar de ser la tercera vez al hilo que tocaban.

Y pensar que él cine era así, musicalizado, cada función una experiencia única. Ahora todo está procesado, hecho en serie; todo al final parece lo mismo: ojalá john cusack venga a salvarnos.

El otro día fui a gto

En el cervantino, y no pude reconocer a un cantinero porque se rasuró el bigote, él en cambio, a pesar de las cicatrices, se acordó de mí.

Ningún hombre puede beber dos veces de la misma michelada

Mi otro Blog

Otro blog que ando empezando donde pongo algunos como reportajes y resultados de la NBA.

http://fanspurs.blogspot.com/



Chéquenlo si les gusta el basquet y denle click a los anuncios a ver si me cae algun varo, ja chido

Bloqueo

Cuando uno está bloqueado enfrentándose a la hoja vacía es facil darse cuenta de lo rídiculo que es, a veces, escribir. El temor una página en blanco, o más bien, ahora, la pantalla. Y el resto, el ocio, la internet, las páginas de redes sociales, el blog, perdida de tiempo (?) en el proceso creativo. A veces al platicar con mis amigos reflexiono en las cosas que digo, "La novela va bien, aunque estoy atorado en el capítulo tres", si yo no fuera yo me diría a mí mismo que soy un pretencioso. Mí mismo no sabría que responder.

Escribir después de todo es pretender, aunque de cierta manera todo en la vida lo es. A veces bajo el pretexto de la novela dejo de hacer otras cosas dentro de mi vida diaria, de ver personas, de llegar a citas, también sé que el resultado final decepcionará a amigos y familiares; todo eso se parece a la definición de lo que es una adicción.

Sin embargo aquí estoy, tecleando para ver si dentro de todas las palabras sale algún indicio de por qué me empecino en continuar. Buscando las palabras exactas para iniciar el cápítulo tercero, ese es EL problema. Siempre estamos buscando las palabras exactas para todo, Las palabras exactas para impresionar a una mujer, a un amigo, a el jefe; las palabras exactas para el trabajo final, el ensayo, el cuento, el poema; las palabras exactas de una misa, de un rezo, de unas exequias; qué decir para asaltar, qué decir al confesarse, que decir frente al diablo, a la muerte, qué decir cuando uno esté mirando a los ojos a dios, o ante la nada.

Las palabras perfectas son, en realidad, el silencio.

Yo sólo hago ruido, quiero escribir pero ni sale espuma.

No es tampoco un silencio cualquiera, es un silencio como el de Rulfo, un silencio de un autor pleno que termina por aceptar lo que ha escrito, regresar a la página en blanco, al inicio. Un viaje de ida y vuelta. Y yo apenas estoy en el puerto, sin saber qué esperar, dónde naufragar, qué sirenas cantarán. Y yo apenas estoy. Y no sé qué hacer.

MI Top 5 covers

Otro top 5 (o lista de cinco, como prefieran) porque tiene rato que no escribo nada y no se me ocurre nada. Él que quiera comentar y poner su lista de cinco bienvenido. Esta vez serán covers, el título de la canción (autor) seguido por quien la coverea. Es en base a mi gusto, a veces malo, o a memorias nostálgicas.


Mr. Crowly (Ozzy Osborne) por moonspell

Georgia on my mind (Ray Charles) por Vanden Plas

Life on mars (David Bowie) por los Flaming lips

Wild is the wind (Nina Simone) por David Bowie

Strangers in the night (Frank Sinatra) por Cake


***Menciónes honoríficas:***

IPut a spell on you (Screaming jay hwawkins) Porque un chingo la coverea: la canta desde marilyn Manson, Nina Simone, Nick Cave, etc.

Y Hurt (Nine inch Nails)Por Johnny Cash, porque parece que ese wey la escribió:

Carlos Valdés

"En el restaurante del moro pedí langosta al mojo de ajo, una botella de vino blanco, frío, para celebrar mi descenso a la categoria de carga social. Terminé mi agasajo con una ración triple de chicharos verdes, café, coñac y un habano extralargo. Huí sin dejar propina, y lo que es más grave: sin pagar la cuenta."

Aún me cuesta reconocerme en un espejo, aún me duele algo al despertarme día a día, sigo sin entender muchas cosas. Aún no soy un escritor, ni es probable que me vuelva uno sólo con acudir a talleres y escuchar las críticas, a veces más malas que buenas. Pero lo más importante es que aún puedo ser feliz algunas veces, caminando crudo por las calles de Aguascalientes, comiendo una nieve de garrafa en el jardín de San Marcos, una felicidad sencilla, infantil, que íncluso un rostro Asimétrico como el mío puede sonreir.

LA MOSCA EN LA RED

La difunta revista musical la mosca en la pared renace cual fenix moscoso en el sitio la mosca en la red

Aunque siempre se extraña tener la revista entre las manos, el concepto sigue muy fiel a lo que era por lo que es recomendable visitarla, la página luce bien a secas, y la mayoría de los colaboradores siguen ahí.

En fin, ya les pase el dato y ojalá más de uno se emocione o se ponga nostálgico como yo.

plagio del plagio del plagio

Un cuento que escribí para un taller de la fac. las restricciones eran que dieron la primaera frase, una intermedia y la final, teniamos que aplicarlas exactas, este fue el resultado y agradecería sus comentarios:

LA ESPERA

Con disculpas a Julio Torri y Salvador Elizondo

Una fría neblina llegaba desde la bahía atravesando los bosques, flores marchitas mezcladas con algas y basura era arrastradas por las olas a la orilla de la playa. El cielo no se distinguía del mar en el horizonte: formaban un solo tono turbio de gris: Era inminente una tormenta, una tan grande como no se había visto en siglos. Ella sonrió, quizá habría llegado el momento de tener compañía.

Las gaviotas volaban inquietas sobre ella, indecisas entre esperar alimento o resguardarse, ella permanecía estática ante el mar embravecido, como una escultura de mármol: esperando, tanto tiempo esperando.

La vieja embarcación apareció a la vista, parecía el grabado de un libro antiguo. Ella se emocionó a tal grado que empezó a cantar. Había pasado una eternidad desde que escuchó su voz. Eufórica agitaba los brazos mientras berreaba su melodía. Había olvidado cuánto tiempo ha permanecido sola.

Un hombre, destacándose de los demás, se tiró un clavado, la tripulación no es capaz de impedirlo. Nadó velozmente hasta llegar a donde ella se encontraba, al salir del mar movió la cabeza con lentitud, sonriendo y sudando la miró a los ojos y se abalanzó sobre ella.

Ella no supo qué hacer, qué decir, había esperado tanto por este momento que su realización no le parecía más que un cruel y extraño sueño. Empezó a reír pensando que de las infinitas posibilidades de su historia ésta era la menos probable, la más inverosímil. Ulises la empujó hacía atrás temeroso de esa risa sicótica. Ella se sintió avergonzada, si por lo menos no hubiera cantado para él, que lo hubiera dejado pasar, habrían resistido la tentación. Ahora estaban destinados a pasar el tiempo que les quedase juntos. Sin embargo, algo interrumpió sus pensamientos, la curiosidad por fin le hizo hablar, de todas las mujeres en su vida había una que lo amaba más que a nadie.

–¿Por qué abandonaste a Penélope? ¿Por qué regresaste al mar?

Ulises agachó la mirada, su viejo rostro se llenó de dolor. El Viento comenzaba a elevarse más y más.

–Pasaron los años y ella no me pudo reconocer. Sigue hilando y deshilando, sigue esperándome.

La sirena se sintió defraudada, quiso darle la advertencia de que su canto era estúpido y monótono, que ella misma olía a algas y pescado. Que era la última y no le quedaría mucho tiempo. Pero sólo pudo articular algunas palabras, tratando de explicarse:

–Conmigo no te espera nada bueno, nadie conocerá esta historia,
ningún rapsoda cantará sobre nosotros. Si estamos juntos sólo nos queda esperar… –Un trueno interrumpió su discurso y algunas gotas pesadas cayeron sobre su rostro. –Esperar, –repitió una vez más –esperar a que nos lleve la muerte y el olvido.

Ella comenzó a llorar con la confianza de que sus lágrimas se perderían bajo la lluvia. Él la abrazó fuertemente, la miró de nuevo a los ojos y sonriendo le dijo:

–Muy bien, entonces llévame.

HAY CAÍDAS DE LAS QUE UNO NO SE LEVANTA COMPLETO

Todavía antier escupí un pedazo de hueso, una astillita de una muela. Hoy me dí cuenta de que ya no seré como antes, por más rehabilitación, sólo queda el derrumbarse en cámara lenta. Siento que estoy parado en un sólo punto mientras todo continúa sin mí, para qué levantarse entonces. A veces el escribir ayuda pero y luego qué?
Muchas de las cosas fáciles ahora son complicadas. Jaquecas diárias. Dolor de espalda. Todo débil. Sin embargo, mañana habrá que levantarse de nuevo, ¿Por qué? No estoy muy seguro, dicen que lo que no te mata te hace más fuerte, yo no lo creo, uno mismo es el que debe fortalecerse o solo (sólo) intentarlo.

EXISTE LA ESPERANZA, ES UNA CANTINA

Los doctores dicen que me encuentro muy bien, que gracias a mi juventud me estoy recuperando sorprendentemente bien. Qué extraño, necesitaba los comentarios positivos, pero no esperaba que me alegrara tanto escuchar a los doctores y enfermeras que me trataron. Por otro lado la novela va bien, les gusto mucho a los del taller, no me lo esperaba aunque creo que es muy pronto para alegrarme, son sólo unas páginas, el comienzo, ¿seré capaz de continuar, de mejorar? Ojalá que sí. Un saludo a todos los del taller que lean esto.
Por último, y siguiendo mi buen ánimo, permitanme recomendarles la cantina "la Esperanza" en el centro, una vieja rocola, muy buena comida y chelas baratas. Yo voy este próximo sabado con unos cuates si alguién más quiere ir deje un comentario.

Me gusta escuchar música mientras escribo, pero...

Desde que empecé me gusta escribir escuchando música, mis primeros cuentos, que tal vez no llegaban a eso, más bien relatos sin anecdota, estampas mal dibujadas o lo que fueran, las escribía escuchando a José José. No porque quisiera escribir las mismas cosas que el Principe, sólo porque me gusta, además siempre nos acompañó al final de las pedas en gto.

De entonces a ahora la música ha variado, de los que recuerdo: Tom Waits, Bowie, Pulp, Tindersticks, Agustín Lara, Jack white y la banda que tenga en su momento, nick cave, y así. Algunas veces los meto de personajes, o hago referencias a sus canciones. No lo hago por pretencioso, sólo porque me gustan y creo que la sociedad actual vive en una cultura multimedia, que encuentra placer en reconocer estos detalles, en vincularlos, música con imagenes, con palabras o lo que sea.

Me gusta escuchar música mientras escribo, pero el problema es que me distraigo facilmente. Quise adelantar a un primer capitulo de la novela, que a este paso sólo existirá en mi cabeza, mientras escuchaba Back to the cat de Barry Adamson, buen disco, lo malo es que en vez de seguir trabajando se me ocurrió este post. Algún consejo? Escribir escuchando música clásica, que sería más pretencioso y además no sé nada? O escribir en silencio?

mi Top 5 autores méxicanos

Pues no se me ocurre nada bueno que escribir así que pienso que comenzaré un post con top5 de lo que se me ocurra cuando se me agoten las ideas. Las seleccciones son arbitrarias y subjetivas, basadas en el gusto (o mal gusto) y los que lean esto y quieran opinar con su top cinco sean libres de hacerlo.

Efrén Hernandez

Efraín Huerta

Juan Vicente Melo

Francisco Tario

Salvador Elizondo


***Mención honórifica Malcolm Lowry que no era mexicano pero se emborrachaba con mezcalito

Alguién tiene consejos para escribir una novela?

Regreso de Agusacalientes donde fui vapuleado por llevar un cuento inverosimil. Lo único bueno de recibir tantos golpes ultimamente es que uno se acostumbra, pero no hay marcha atrás, estoy ccomprometido, a pesar de mis carencias y novatez, a escribir una novela, compromiso total y habrá que trabajar mucho. Si alguién tiene algún consejo se lo agradeceré.
Por otro lado Bernardo y yo, nos encontramos al Quatrocci en el jardín principal chingándose pruebas gratis de mezcal oaxaqueño. No le tomamos foto. No le saludamos siquiera. Ninguno le va al necaxa.

ENFERMEDADES Y DOLENCIAS

He tratado de ser positivo, creo que estoy bastante bien considerando que estoy vivo, que mi rostro no quedara tan mal, incluso salí de vacaciones. Debo de agradecer mucho a mi familia por todas las muestras de afecto y consideraciones que me han dado ahora que estoy débil como un guiñapo; Creo que es fácil dejarse consentir y estar ensimismado en la satisfacción de mis necesidades. He tratado de no hacerlo, pero creo que me vencen las ganas de quejarme, aunque sea por aquí, estos son mis males:

No me había dado cuenta pero me cuesta trabajo enfocar mi ojo izquierdo

Las cicatrices por supuesto, cuando se me olvida que aun estan frescas algunas heridas la mirada de algun extraño me recuerda que ya no tendré un rostro ordinario.

Perdí cinco kilos, y me preocupa que sea músculo porque he estado muy débil; creo que necesito ponerme a hacer ejercicio pero esperaré a ver al doctor para preguntarle si no hay problema y qué me recomienda.

Además de mi quijada fracturada, ahora cuento con una de acero (cuántas pausas tendré gracias a los detectores), perdí tres dientes y tengo muchos otros que solo están rotos, pero no me los pueden arreglar hasta que sane la fractura.

Por último me ha dado gripe, un simple catarro del cual no me quejaría, Pero se han dado cuenta de los movimientos involuntarios al estornudar? se cierra los ojos, hay un espasmo en el cuello, se aprietan los labios y la mandibula, imagina lo último con una fractura, duele, más desde que dejé las pastillas para el dolor. Entonces trato de estornudar sin apretar la boca, por lo que estornudo con la boca abierta y termino salpicándome de saliva y moco.

Pero creo que lo que más me molesta es que estos detalles tan pequeños me frenen, espero ir superando poco a poco estos detalles y retomar lo que sería mi vida "normal". De alguna manera escribir ayuda. No he podido comenzar con el proyecto de novela que tengop en mente pero afortunadamente recibo una oportunidad enn una residencia para escritores, A pesar de Vomitar un hotel en Aguascalientes parece que dejé una buena impresión. Qué extraña es la vida pero no queda más que continuar.

Perros del alba

los perros del alba es una excelente revista sobre literatura. No lo digo porque conozco personalmente a la mayoria del equipo detras de los perros, La calidad de la revista salta a la vista.
En cuestión de conenido no hay un sólo enfoque por lo que quiza pareciera que es dispersa, no creo que sea así, la columna es el placer de la literatura, los perros no buscan agradar a nadie más que a ellos mismos. No buscan la respuesta más acertada ni tampoco la provocación barata, Para mí leer los perros es como una borrachera con los cuates, discutiendo y bromeando acerca de los intereses en común.
El diseño es pulcro, nada ostentoso, es una revista joven y llamativa que no desea ufanarse de esto. Qué fácil es caer en el exceso del diseño, descuidado, "alivianado"; Los perros al contrario han ido simplificándose.
Del número uno al tercero hay bastantes cosas positivas que señalarse, pero para cada lector estas cosas varían. Un cuento mío sale en el tercer número, en otra entrada al blogg secccionaré este cuento en sus partes y referencias.
Obvio también tiene detalles que deben cuidarse, Por ejemplo la periodicidad aún no es regular y, que yo sepa, no se ha podido conseguir una distribuidora a nivel nacional.
Por el momento los perros del alba practicamente se consiguen de mano en mano y entre amigos si no vives en gto. Si hay alguién interesado en El Df, yo puedo proporcionarle cualquiera de los tres primeros números, en CU o nos podemos quedar de ver en alguna cantina en el centro, sólo es cuestión de ponernos de aacuerdo.

Sí, en serio, me dieron por muerto hace una semana pero ahora estoy vivo

Ya se habrán enterado de que estuve en el hospital toda la semana. Qué tan serio fue? Muy serio. Qué sucedió? Todavía no logro recordarlo y sí he de ser sincero abandoné la esperanza de hacerlo. Comparto aquí las principales teorías con ustedes para no repetirlas siempre y espero que me entiendan un poco.

Fui a beber con el miguelón unas cheves, después de entregar el trabajo de Zorrilla. Después fui al cenote azul, hasta las diez que nos corrieron y de ahí a un bar en San Ángel de donde me Salí temprano porque no me gusta bailar.

Lo siguiente que recuerdo es despertar en un baldío con un dolor enorme en el rostro. Me levanté buscando a mis cuates y sin saber que me había pasado. El intendente, porque en realidad me aventaron como a un pozo donde había maquinaria, y conejos amarillos, me dijo que tenía que ir al hospital. Yo traté de hacerle caso juntar mis cosas, no me había dado cuenta de se llevaron mi mochila, celular y poco cambio en monedas que tuve el día anterior.
Tuve que caminar yo sólo al hospital porque ningún taxista me quiso llevar, Arruine el desayuno a más de uno. Creanme.
AL llegar al hospital estás fueron las suposiciones,
A) Me asaltaron y rompieron mi mandibula, me dieron por muerto así que me arrojaron al baldío
B) Me atropellaron
C) Las dos anteriores
D) Me caí y perdí mis cosas
Escojan la que gusten, la verdad reconozco mi inmadurez pero también creo que lo que me pasó pudo pasarle en un mal día a cualquiera. Recalco que no le deseo algo parecido a nadie y les debo las fotos en un par se semanas.
Gracias a los que se preocuparon y estuvieron al pendiente y ayudaron a mi familia.

J Silva

misterio

¿Quién mato a Carradine? mi principal sospechosa es Uma Thurman porque el bill iba a revelar un oscuro secreto (que ella es malísisma actriz, en serio, es pésima). Aunque también hay otras teorías siendo la más creible que un wey super experto en artes marciales, probablemente tailandes, aunque tambien podría ser un un croata o christopher lambert (highlander), lo mató y procedió a ensuciar su imagen para quitar todo el honor al protagonista de "kung fu".
Me uno a la tristeza de todos los pequeños saltamontes que sentimos su perdida y espero que las personas calificadas, como steven seagal o chuck norris con sus patadas giratorias, se dediquen a encontrar a los culpables.

Otro de ciencia ficción

Este es casi un cliche, pero no sé me ocurre qué más poner:

EL GUARDIÁN
Hace mucho tiempo desperté sin memoria en un laboratorio, sobre una extraña plancha quirúrgica. Mi cuerpo estaba lleno de cables y partes metálicas hasta donde pude ver. Salí a buscar ayuda, tomé unas sábanas para cubrirme y caminé por mucho tiempo. Nadie, no encontré a nadie en mi larga travesía. Pero el mundo estaba diferente a como lo recordaba, caminé por campos devastados, ardientes desiertos y tundras desoladas, todo lo que vi fue algo de vegetación agonizando. Las ciudades son los paisajes más tristes, el aire es más denso y la eterna neblina otorga una gravedad terrible. Los edificios, cáscaras inútiles, rasgan el bajo y dolorido cielo. Algunos días, los afortunados, un rayo de luz se filtra por las purpúreas nubes.

No pude recordar nada de mi vida, sin embargo estoy seguro que el mundo era un lugar mejor. ¿Qué es lo que pasó? ¿Por qué estoy sólo? Hay algunas imágenes recurrentes en mis sueños, recuerdo como me ponían mis extremidades metálicas, recuerdo una biblioteca inmensa, casi infinita, y recuerdo una luz intensa seguida de un ruido ensordecedor. ¿Quién era yo antes de estar en este cuerpo?

Pasaron años hasta que mi viaje me trajo al lugar donde comencé, un complejo industrial de tres torres enormes. En la primera torre encontré mi pasado, todo dentro de una computadora. Leí unos archivos y lo entendí, soy lo más cercano a un ser humano sin serlo totalmente. Me construyeron. Soy un robot, el más perfecto que pudieron fabricar. Todavía tengo muchas preguntas, a pesar de resignarme en mi condición de ser artificial, ¿existo realmente? ¿Mis pensamientos son propios o alguien los puso? ¿Por qué sueño?

En la segunda torre estaba la biblioteca de mis sueños, es enorme, pasé meses leyendo de todos los temas que pude. Otro experimento humano antes de que desaparecieran, trataron de juntar todos sus conocimientos, no sé si lo lograron y aunque no sé cuanta información pueda almacenar me gusta leer, me entretiene y aparta mi soledad. Recientemente he buscado literatura sobre los que se me parecen, golems, homúnculos, el prometeo moderno, etc. Prefiero la literatura a los libros de ciencia, puedo imaginar cosas y la ciencia ya no me sirve de mucho.

En la tercera torre hay un letrero en varios idiomas, “El nuevo Edén”. Me emocioné mucho cuando vi todas las maravillosas creaturas en ese paraíso, pacificas y dóciles sin lastimarse entre sí. Pronto comprendí que esto no era intervención divina sino que era obra de la ambiciosa mano del hombre. Eran como yo. Todo este paraíso era artificial. Sin embargo me despojé del ropaje que utilizaba y decidí vivir ahí, entre mis semejantes y bajo una brillante luna falsa.

Esta vida podría parecer absurda, convertirme en cuidador de la biblioteca y del paraíso, pero es lo que he decidido. Tal vez podría seguir buscando sobrevivientes, pero nada indica que existan. No estoy seguro de nada, ¿la humanidad se enteró del peligro en la tierra? ¿Habrán logrado escapar? Quizá soy el encargado de cuidar su planeta hasta que regresen, quizá tengo que mantener su historia hasta que seres de otro mundo investiguen el pasado. Lo más probable es que nadie venga, he pasado cien años solo, sin nadie con quien reír, sin nadie con quien compartir mis pensamientos. Creo que me estoy volviendo loco, pero cómo podría saberlo. Ahora en este momento sólo quisiera irme a dormir y no despertar, morir y descansar un poco.

ciencia ficción

Platicando con Ducel me acordé que me gusta la ciencia ficción y he escrito un par de cuentos así. Este es uno más de un género subvalorado (opiniones por favor):


LA BASE
Durante mi infancia tuve pocas oportunidades de salir a la superficie, siempre era muy emocionante aunque realmente no había mucho que ver. Las primeras veces que salí eran expediciones cortas con mi padre, usábamos trajes especiales que nos cubrían completamente para protegernos del clima y del ambiente contaminado. Expediciones rutinarias con la finalidad de revisar y calibrar periódicamente los instrumentos y medidores. Toda mi vida he habitado en la base, así como mi padre y mi abuelo, no conozco nada más que estas instalaciones subterráneas y la nieve sobre nosotros.

Hubo una ocasión en que encontramos los medidores descompuestos, y muchas huellas que desaparecían en el horizonte. Huellas como las nuestras. Nunca en toda mi vida hubo contacto con humanos de la superficie. Mi padre habló con los ancianos y les exhorto a prepararse para cazar a los extraños. En ese momento no lo escucharon. Semanas después, cuando tuvimos los materiales para hacer las reparaciones, encontramos un incendio, nunca antes había visto fuego en un estado tan primitivo. Los hostiles dejaron una nota, exigían comida, les dejamos algo y hubo un documento pidiéndoles que siguieran su camino.

Los hostiles no se fueron y acamparon cerca de la base, mi padre estaba muy molesto porque entorpecían las investigaciones, habían trabajado por años para encontrar la manera de purificar la tierra y poder sembrar plantas de nuevo en la superficie. Estos humanos parecían haberse vuelto inmunes a la radiación, tenían una manada de lobos con ellos y por las noches nadie salía a la superficie, parecía que todos los ojos que nos observaban eran de bestias, muchos puntos brillantes, dicen que así se veían las estrellas en el cielo. La situación había llegado a su clímax cuando le dispararon a un compañero de mi padre, no había necesidad, incluso les habíamos aumentado la dosis de comida y les dimos algunas medicinas. Teníamos que deshacernos de ellos pero había pocas personas en edad y condiciones para pelear, no contábamos con mucho armamento tampoco. Mi padre buscó una solución, nosotros contábamos con un par de osos polares que fueron encontrados desde muy pequeños, fue en verdadero hallazgo y los habíamos criado desde entonces, pero no parecía haber otra solución, tendríamos que usarlos para pelear.

Mi padre junto con otros tres hombres llevó a los osos a una salida poco usada que los ubicaría de espaldas al campamento enemigo. Se despidió de mí recordándome que si algo llegara a pasarle yo debería de seguir sus investigaciones y ocupar su lugar dentro de nuestra sociedad. Vi lo que pude a través de unas viejas cámaras de seguridad. Fue una masacre, los lobos derribaron a los viejos osos, las municiones eran muy pocas, todos cayeron menos mi padre, lo usarían como rehén. Lo golpearon y humillaron, sin embargo sonreía. La explosión que provocó fue tan enorme que incluso llegó a cimbrar nuestros edificios. No quedaron restos de nada, ni siquiera huesos, todo lo que permaneció fue una delgada capa de ceniza blanca, como sal, sobre la nieve. Nunca volvimos a tener noticias de otros humanos en la superficie.

A veces tienes que hacer las cosas mal para aprender, otras veces nunca tendrás oportunidad alguna. Mucho tiempo ha pasado desde la muerte de mi padre, aún hoy no lo entiendo, ¿por qué dar su vida por un futuro incierto más allá de su existencia o la mía? La población de la base ha mermado debido a una epidemia, sólo quedamos unos pocos y no se cuanto tiempo podamos seguir, yo soy el más viejo de todos. ¿De qué sirvió tu muerte padre? ¿De qué sirvió construir esta fortaleza subterránea y almacenar todas las diferentes semillas conocidas? ¿Qué trascendencia tendrá mi vida? En estos días en los que me preparo para morir una idea me ataca frecuentemente, tal vez el mundo nunca será habitable de nuevo, ya nada importa.

hoy es un día negro

Tom waitts canta acerca de la miseria. A veces me siento como una sombra de algo más, algo importante, pero lo que presento sólo es la sensación de algo distante incluso para mí. No he podido escribir ultimamente. No sé porqué me preocupa, afuera hay problemaqs y situaciones de todo tipo y yo me preocupo por algo tan simple como escribir. Una cucharacha comé a la que maté ayer, podría pisarla, escuchar el crujir vizcoso y ver sus patitas sacudirse, pero entonces el día de mañana habrán tres cucarachas, y así sucesivamente.
No puedo escribir, y trato de resistir las absurdas ganas que tengo de una cerveza, demostrarme a mí mismo que puedo aguantarme, aunque sea hoy. Lo único que se me ocurre es un plagio: Hoy es un día negro. Pero así es como lo veo.

Otro cuento de hace unos años (2006, creo)

LA SALIDA
… despierto. Me duele todo el cuerpo. No dormí bien, seguramente he tenido un mal sueño, pero lo único que recuerdo es a mi hermano, diciéndome ¡Cuidado con el gato! Me pregunto si será una premonición. No importa, debo apresurarme o llegaré tarde a la escuela. Me visto, tomo mi mochila y salgo corriendo. El autobús está dejando la parada, lo persigo una media cuadra hasta que me deja subir. Hay un tráfico terrible. Llego media hora tarde, usualmente sólo son quince minutos. Subo corriendo las escaleras pero me encuentro con que no hay clases. Hoy no tendremos ninguna actividad académica porque habrá un concierto de Rock, dijo el director de la facultad agitando la cabeza. Sí que es una buena escuela.

Los músicos se preparan detrás del escenario improvisado, pulen, prueban y afinan sus instrumentos. Beben cerveza y calientan sus dedos. Los técnicos también se preparan sobre el escenario, pulen, prueban, y afinan bocinas y micrófonos. Todos beben más cerveza. Uno, dos, tres, probando, dos, dos, probando probando. Sí, bueno, sí, sí, buenosiiii. Me regañan por jugar con el micrófono.

Voy a ver a mi amigo, es el guitarrista, se llama Adán, le dicen dios, no sé por qué. Él tampoco. Necesito tu ayuda, me dice, Hace mucho que no tocaba y cometí un error de principiante, olvidé a Cassandra (así se llama su guitarra) y estoy demasiado ebrio como para bajar hasta mi casa. Me mira muy serio y exclama, Te encomiendo esta misión divina, ve y recuerda que encontrarás muchos enemigos y tentaciones a tu paso.

Ya de salida vi a mi hermano, me saluda levantando la cerveza y murmura algo con ebria voz, algo como Cuidado con el gato. ¿Qué? ¡Que nos vemos al rato güey! Es muy triste llegar a algún lado cuando ya todos están alcoholizados. Por otro lado lo que dijo mi hermano me recordó mi sueño, sin embargo, ¿será eso posible?

Camino a la casa de Adán, veo un carnaval, hay atracciones de todo tipo, pero hay una que me pasma. Un laberinto con un ratón en el centro. El ratón eventualmente encuentra una salida sin saber que ésta lo lleva a un laberinto más grande, extraordinario. Si yo fuera ese roedor la única salida sería morir. Pensé que era el único observando pero al girar casi tropiezo, ahí estaba, era un pequeño minino marrón con ojos verdes enormes. Claro, ahora lo entiendo, Cuidado con el gato, seguramente significaba ¡No lo pises!, es pequeño y frágil. Me agacho a recoger al bichito, lo tomo entre mis dos manos con cariño, pero me muerde y rasguña con una fuerza incapaz de provenir de aquel cuerpecito. Huye rápidamente. Claro, ahora sí lo entiendo, Cuidado con el gato.

Tengo que apresurarme para llegar por Cassandra. Al ir corriendo me tropiezo con un hombre en traje, es grande, el choque es fuerte pero sólo yo caigo. En el suelo me doy cuenta que usa una máscara, la de Blue demon. ¿Estás bien? Sí, contesto y salgo corriendo. Que extraño, no se supone que haya luchas por acá ni en estas fechas.

Después me encuentro con la mujer más hermosa de la facultad, me llama mientras sostiene una caguama en cada mano. Mmm, tengo algo de sed… No, no puedo fallarle a Adán. Empiezo a correr con más fuerza para evitar la tentación. A las dos cuadras me detengo. ¡Qué mal está mi condición física! Un hombre en traje vende helados, es un falso Mil máscaras. Viene hacía mi, por lo que decido trotar de nuevo. Corto el trayecto atravesando un parque, un trajeado en una banca lee un periódico, de reojo veo un destello plateado. Demonios, también un falso Santo. Sé que son impostores, soy fanático de las luchas y estoy seguro, ellos no son los verdaderos ídolos del pancracio.


¿Qué está sucediendo? Nada tiene sentido. Subo al callejón. Entro a la casa. Tomo la guitarra. Olvidé cerrar la puerta. Tres luchadores falsos entran detrás de mí. El pequeño gatito marrón entra detrás de ellos. Creo recordar algo… déjà vu… inverosímilmente el gatito se para en dos patas, y dice Has sido un estorbo para la organización, no dejaremos que te lleves a Cassandra, dispárenle muchachos. Los gladiadores jalan el gatillo de sus armas. Recibo múltiples disparos. Muero. Ahora lo entiendo todo. Cuidado con el gato. En el morir encontraré la salida. Veo mi sangre derramarse sobre el piso mientras ensucia la cubierta reluciente de Cassandra, después cierro los ojos. Después… despierto. Me duele todo el cuerpo. No dormí bien, seguramente he tenido un mal sueño, pero lo único que recuerdo es a mi hermano, diciéndome ¡Cuidado con el gato!

rocky

Apenas ayer vi rocky balboa, la sexta y, ojalá, la última de la saga. Admitó que me perdí la primera mitad de la película pero aún así pude seguir la trama compleja y disfrutarla. Mi anterior comentario sólo es medio sarcástico: la trama no es compleja, obvio, pero sí la disfruté.
Las mismas canciones durante practicamente las mismas rutinas de entrenamientos, los mismos vestuarios y los mismos personajes con diálogos que pretenden ser profundos pero sólo consiguen humor involuntario.
Admito ser fan de rocky, de todas las pinches películas, hasta las más pinches con hulk hogan y mr T. Creo que, por otro lado, todos deberiamos de aceptar que la primera, al igual que la primera de Rambo, son películas bastante aceptables pero que su fama decayó con las terribles secuelas (aunque divertidas a su modo). Sin embargo de la primera película setentera a la última muchas cosas han cambiado, el boxeo mismo ya no es el mismo y ni hablar del Stallone.
Decir que Hollywood ya no es original es un lugar común. Pero esperando que los guinistas gringos cayeran por azar en este blog vacío aquí van unas ideas para las próximas secuelas:

Rocky balboa 6.5 Igual que la seis nada más que gana después de un doble KO y levantándose en el último segundo, empiezan los fuegos artificiales, aparece una megabandera gringa ondeándose a sus espaldas y mujeres en bikini, de barras y estrellas por supuesto, le arrojan champaña. La siguiente escena vemos a rocky despertarse en un asilo de ancianos y entiende que todo fue un sueño. Grita "ADRIAN" en la oscurridad.

Rocky VII
rocky y mr T boxean contra Mike Tyson que en realidad es un robot enviado por marcianos a comerse nuestras orejas.

Rocky VIII
rocky y mr T luchan contra Mickey Rourke y Denis Rodman para salvar el alma de uno de los perritos queparecenchihuahuasperonoson de Rourke.

Rocky IX
Rocky boxea contra Manny Pacquiao y a los diez segundos de haber comenzado Rocky recibe un gancho de izquierda que hace que su cabeza explote. Pacquiao celebra sobre el cadaver descabezado y luego despierta para darse cuenta de que todas sus victorias fueron un sueño de un chamaco de Kibawe después de haberse desvelado viendo las películas de Rocky.

Se aceptan sugerencias

La soledad de una persona se mide por la cantidad de gatos que le admiran.

Plagio a Woody Allen

Llegó a ser tanta su paranoia que no distinguía si lo seguían o era él quien los perseguía a "ellos".

Inicio

Gracias a estos días de ocio me decidí por fín a tener un Blog. Llego tarde a la moda, ya lo sé, pero mi intensión no es tener una legión de lectores ni ser una celebridad bloguera (sí es que existe algo así); Mi intensión es escribir, comprometerme a hacerlo metódicamente para convertirlo en un hábito y perfeccionarlo.
No me considero un escritor ni ensayista, ni un buen estudiante, sólo soy un borracho que disfruta escribir.
Sin embargo la primera entrada es un cuento que escribí hace año y medio:

ADANSONIA ESTELAR.
Estaba en Chabacano y, por primera vez, el metro iba despacio y cadencioso, con un ritmo infinitamente lento, dos rieles infinitos de nubes. Todos en el vagón desmayados por el calor, sólo yo, ebrio, y el Hombre del espacio que agonizaba, intentábamos conversar. Descansa, No hay tiempo, no hay esperanza, no hay descanso, No cierres los ojos, te contaré de mi amigo Cesar, a él le gusta Neruda, a mí me gusta Vallejo, esa siempre ha sido nuestra discusión… No hables más, la tierra es uno de los lugares más hermosos y más horribles…Tal vez tengas razón, pero no podemos rendirnos. Yo viajé a través de la música de lejanas esferas celestiales siguiendo a mi padre, porque quería ser un gran naufrago como él, y ahora quisiera ver mi huerto frente al mar de estrellas, pero he llegado al final de mi huida. Toma esto, no desistas. Me dio uno de sus ojos antes de morir, se deshizo en espuma de cerveza y no quedó nada de él.

Llegué hasta mi estación y me dirigí al puesto de tacos de carnitas, Carnal, sólo dame tres de surtida porque estoy triste y llevo prisa. Y en aquel mugroso puesto de tacos, mientras servía la sospechosamente rica salsa roja, pensé en ti, si te besara, si tomara tu mano y suavemente rozara con mis labios tus blancos dedos, en alguna pequeña plaza pasearas mientras desesperadamente te llamara, porque no hay tiempo, el mundo se va acabar.

Después entré a una cantina, sólo para tomar valor, pedí una cubeta de güeras y en un rincón oscuro tomaste a mi lado. En cuanto te tuviese te amaría incansablemente, ese era mi plan pero cuando te vi lo único que pregunté fue cómo es ser fantasma. No había nada que hacer, a la cubeta le siguió un pomo y mientras escuchaba a José Alfredo recordaba a Bonifaz Nuño. El mundo se iba a acabar pero aún estaba decidiendo que hacer mientras el alcohol turbiamente fluía por mis venas. Horas pasaban y el valor aún no llegaba, clavos en mi espalda me unían a la mesa, sorbía poco a poco mi dinero, lamí mis últimos centavos del piso.

Salí tambaleándome, sin rumbo hasta que por mera casualidad lo encontré, primero me pareció un mezquite, como aquellos cerca de mi casa, la cual extrañaba mucho, pero brillaba con un verde fluorescente entre sus delgadas ramas, cuando me acerqué supe que era el baobab perdido. ¿Sabes que le estás haciendo daño a la tierra? Tus intenciones eran buenas pero no puedes absorber toda la maldad del mundo, no te sientas mal, nada podría. Si continuas tus raíces llegaran al centro de la tierra, entonces todos moriremos.

El baobab agachó su cabeza y poco a poco se convirtió en un hombre de palo, deforme, sin brazos, volteó a verme con su rostro marcado y corrió para saltar de un puente hacía el tráfico. El cielo nocturno se tiñó de rojo, como todas las noches. Desperté crudo y vomitado en la calle y el mundo seguía igual, las personas seguían igual, observé detenidamente el ojo en mi mano y lloré porque el mundo aun no se acaba.