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I
Me cuesta escribir, pero, en realidad, hay algún problema con eso? Pinche tiempo, perdí diez minutos esperando en una fila, perdí una hora en una clase aburrida, perdí una tarde entera pendejeando en el youtube, dos años de escuela, tal vez más, cinco años de luto, y una vida de escritor borracho: ya he perdido mi vida entera y no hay ningún lugar al que pueda escapar.

II
Estoy muy feliz, ella me ha estado ayudando, pero no me lo esperaba, ella tampoco. Es absurdo como la vida juega con nosotros. A veces sigo sin creerlo, que yo le importe, que ella me importe. Inesperado. Estoy algo triste.

III
Estoy seguro de que no ganaré ninguna beca más. Quizá sea lo mejor, hacer las cosas de la manera difícil.

IV
Aún no he encontrado el ritmo para escribir, puedo sentarme a hacerlo pero necesito estar mentalizado, tecleo y tecleo, pero al leerlo no me gusta. Lo he dicho varías veces soy un farsante, el escritor es un mentiroso: paradoja. He mentido tantas veces que ya comienzo a creerme mis excentricidades. Lo siento.

V
El domnigo iré a jugar basquet de nuevo, siento que traigo muy buena condición física a pesar de todo, pero me gustaría ser mejor. Lo malo: Uniforme amarillo: Me caga el amarillo y todos los equipos que usan amarillo; También mi número está tomado, siempre tuve el 13, es mi favorito, es primo, es de fibonacci, es funesto. Ahora me gustaría usar el 91 o el 32 aunque en realidad no tiene nada de importancia porque son sólo números.

VI
Había un hombre en la calle con cicatrices iguales a las mías, sólo..., sólo que del lado contrario, como un espejo. No nos pareciamos en nada mas que eso. Nos detuvimos un momento, frente a frente. Quise sonreirle. Él sólo pasó a mi lado, casi con prisa, y me empujó con el hombro. Le
habría soltado el viejo uno dos, pero pensé que sería como darme un golpe a mí mismo.

VII
Todo ha sido mentira.